高跟鞋敲击地板的声音渐行渐远，消失。
一眼望不到头的走廊，静寂，空旷，只剩下越积越厚的尘埃。
歪斜的步履，踩出凌乱的足迹，纷扰的思绪在足迹里延伸，莫名其妙地困扰什么也不是的自我。
长了八只脚的蜘蛛，懒得不愿用脚去走路，在走廊的转角处，编织它图画般美丽的陷阱，然后坐等那只自投罗网的飞蛾。
飞蛾的挣扎，没能澜动走廊里凝固的空气。
飞蛾的哭泣，打不破走廊里死一般的沉寂。
做一场与飞蛾无关的梦，拼命地奔跑，朝着风逝去的方向，尽情享受速度带来的快感。
风，褪去了激情。
风，改变了梦的颜色。
梦，是幻觉里的沙，在眼前垒起百丈的城，妄图繁荣空旷的廊，风过沙走，坍塌了城池，掩埋了城里枯萎的灵魂。
干涩的目光，流淌的忧伤，读着心底怎样一个不为人知的世界。
困固在走廊里的肉体，那只蹦不出深井的青蛙，终究将沦为昆虫的饵料。
摇摆于这个季节，无人问津的冷暖温差，斜风细雨，歪在一边的旧伞，湿了的衣衫。
以为不会感冒的身体，还是遭到了病毒的侵蚀，苍白的面孔，点缀了五颜六色的药片，一个人的感冒，一个人的感冒药。
攀援着，想要站成树的挺拔，无奈虚弱的体质，仿佛憔悴在衣橱里起皱的西服，找不到带电的熨斗。
坐在黄昏的走廊，透进走廊的星光，放大了孤单的身影，可在那只蜘蛛的眼里，我是否比它还要渺小，或许，它正在盘算，如何将我变成下一顿的美餐。
手握那一丝被感冒药浸苦了的微笑，牵强地，除了自己的耳朵，有谁还能听到。
又有谁会在乎那一点少得可怜的微笑，是否，还挂在我的脸上。
点燃口袋里最后一支烟，让烟的辛辣刺激被锁进抽屉里的神经，留下，半支烟的畅想。
想起花生成熟的季节，空旷的走廊，是否还会花生飘香。
昨夜，掉在地板上的那颗花生，捡起来剥开，已不在是原来的味道。
叹，世事无常，那些美丽的曾经该怎样去遗忘。
惜，人情冷暖，这些拥有的现在该如何去选择。
能否，省略掉一些黎明，或许，黎明时我正酣睡在床上。
能否，省略掉一个春天，因为，我已不愿再浪费阳光雨露去生长。
理不清的思绪，敲击出一些分不清节点的文字，来来去去，把自己踱成一个什么也不去想的，疯子。偌大的走廊，一个人欣赏，形同虚设的自画像。